«Die Zensur hatte den Film verboten, ich wollte die Zerstörung der Negativbilder verhindern. Indem ich den Rat eines intelligenten und vielleicht ein wenig zu unvoreingenommenen Freundes, Jesuitenpater Arpa, befolgte, begab ich mich nach Genua zu einem berühmten Kardinal, der als einer der Papstanwärter angesehen wurde und vielleicht auch deshalb sehr mächtig war, um ihn darum zu bitten, sich den Film anzusehen. In der Mitte eines winzigen, direkt hinter dem Hafen gelegenen Kinosaals hatte er einen am Vortag von einem Antiquitätenhändler gekauften Sessel stellen lassen, eine Art Thron mit einem großen roten Kissen und goldfarbigen Fransen. Der Kardinal kam eine halbe Stunde nach Mitternacht in seinem schwarzen Mercedes an. Ich erhielt nicht die Erlaubnis in dem Saal zu bleiben und ich weiß nicht, ob der hohe Prälat wirklich den ganzen Film sah, oder ob er schlief; wahrscheinlich weckte ihn Pater Arpa in den richtigen Momenten auf, jene mit Prozessionen oder heiligen Bildern. Was feststeht ist, dass er am Ende sagte: ‘Arme Cabiria, wir müssen etwas für sie tun!’. Ich glaube, dafür hat er nur einen einfachen Anruf machen müssen. Einig klagten mich öffentlich an, ich sei eine Art Richelieu, der statt im Tageslicht zu kämpfen, hinter den Kulissen Ränke schmiede; zum Glück hatte man damals noch die Möglichkeit, in polemischen Diskussionen dieser Art Zeit zu verschwenden. Auf jeden Fall war der Film gerettet. Jedoch zu einer äußerst merkwürdigen Bedingung, die mir der Kardinal auferlegt hatte: die Szene des Mannes mit dem Sack sollte herausgeschnitten werden. [...] Zu dieser Episode war ich von einer außerordentlichen Person inspiriert worden, mit der ich zwei oder drei Nächte in Rom unterwegs war: eine Art Philanthrop, mit einem magischen Einschlag, der sich infolge einer Vision einer besonderen Mission widmete: er erreichte die Enterbten in den seltsamsten Stellen der Stadt und vereilte an sie Lebensmittel und Kleider, die er in einem Sack beförderte. Und das tagtäglich. Mit ihm habe ich Märchenhaftes gesehen. Beim Anheben der Gitter bestimmter Gullys, wo man sich vorstellte, dass dort nichts anderes als Schlamm und Mäuse seien, fand man eine schlafende, kleine Alte. In den Gängen eines prunkvollen Palastes in Via del Corso, wo jetzt der Sitz der Sozialistischen Partei ist, gab es Vagabunden, die dort bis fünf Uhr morgens schliefen und heimlich von dem Nachtwächter hereingelassen wurden. Der Mann mit dem Sack kannte all diese Stellen: dem einen machte er eine Spritze, dem anderen gab er etwas zu essen. Im Film hatte ich mir vorgestellt, dass Cabiria ihn auf der Antiken Appia treffen sollte, während sie im Morgengauen nach Hause zurückkehrte und darüber klagte, dass ein schurkenhafter Kunde sie nicht bezahlt hatte. Sie sah, wie der Mann mit dem Sack aus einem kleinen Auto stieg und in Richtung der Tuffsteingruben ging, am Rande einer Art großen Schlucht stehen blieb und den Namen einer Frau rief; aus einer verdreckten Felsplatte kam dann eine alte Hure, die Cabiria als die Atombombe kannte und die mittlerweile so heruntergekommen war, dass sie wie die Ratten hauste. Cabiria nahm das Angebot des Mannes in seinem Wagen heimzufahren an und war sehr von dessen Erzählungen beeindruckt. Es handelte sich um eine sehr ergreifende kurze Sequenz, die ich jedoch herausschneiden musste. Offensichtlich wurde es in gewissen katholischen Kreisen nicht geschätzt, dass der Film einen Philantrophen ehrte, der ganz und gar außergewöhnlich und von kirchlichen Meditationen befreit war. Und ist es nicht lächerlich, dass der Bürgermeister von Rom als die Cabiria herauskam, protestierte, weil ich die Straßenmädchen an einer Stelle positioniert hatte - die „Passeggiata Archeologica“ – wo er alle Anstrengungen unternommen hatte, um sie würdig für die Hauptstadt zu machen?»