«La censure avait interdit le film et moi, je ne voulais pas qu’ils brûlent les négatifs. Ce fut ainsi que, sur les conseils d’un ami jésuite intelligent et peut-être sans beaucoup de scrupules, le père Arpa, j’allai à Gênes pour voir un cardinal célèbre qui était considéré l’un des papables et peut-être pour cela aussi plutôt puissant. Mon déplacement avait pour but de lui demander de voir le film. Dans une toute petite salle de projection située juste derrière le port, il avait fait installer au milieu de celle-ci un fauteuil qui avait été acheté la veille chez un antiquaire, une espèce de trône avec un grand coussin rouge et des franges dorées. Le cardinal arriva à minuit et demi à bord de sa Mercedes noire. Je ne fus pas autorisé de rester dans la salle et je ne sais pas si le haut prélat regarda vraiment tout le film ou bien s’il dormit ; sans doute, père Arpa le reveillait au bon moment, quand il y avait des processions ou des images sacrées. Le fait est qu’à la fin, il s’exclama: « Pauvre Cabiria, il faut faire quelque chose pour elle ! ». Je pense qu’un simple coup de téléphone lui a suffi. Quelqu’un m’accusa publiquement d’être une sorte de Richelieu qui, au lieu de combattre à la lumière du soleil, tramait dans les coulisses; à l’époque il était encore possible de gaspiller son temps à polémiquer sur ces sujets-là. En tout cas, le film fut sauvé mais à une condition très étrange qui avait été imposée par le cardinal : il fallait couper la séquence de l’homme au grand sac. […] L’épisode m’avait été inspiré par un extraordinaire personnage avec lequel je m’étais promené deux ou trois nuits dans Rome. Il était une espèce de philanthrope, un peu magicien qui, suite à une vision s’était consacré à une mission très précise; il allait retrouver des pauvres dans les coins les plus bizarres de la ville et leur distribuait de la nourriture et des vêtements qu’il gardait dans son sac. Il faisait cela tous les jours. En sa compagnie, j’ai vu des choses inouïes. Si l’on soulevait la grille de certaines bouches d’égout où l’on imaginait trouver que de la boue et des rats, on tombait sur une petite vieille qui était en train de dormir. Dans les couloirs d’un somptueux palais de la rue du Corso, là où maintenant il y a le parti socialiste, il y a avaient des vagabonds qui dormaient jusqu’à cinq heures du matin qui avaient pu pénétrer à l’intérieur grâce au gardien de nuit. L’homme au sac connaissait tous ces endroits, à l’un il intervenait avec une injection, à l’autre il lui apportait à manger. Dans le film, j’imaginai que Cabiria le rencontrait sur la Appia Antica, alors qu’à la pointe du jour, elle rentrait chez elle en grognant contre un client voyou qui ne l’avait pas payée. Je voyais l’homme au sac en train de descendre d’une petite voiture puis il se dirigeait vers des carrières de tuf s’arrêtant sur le bord d’une espèce d’énorme gouffre pour appeler une femme par son prénom. Une vieille prostituée sortait alors d’un renfoncement sale où elle conduisait désormais une vie de rat, pourtant Cabiria la connaissait sous le nom de Bomba Atomica. Ensuite Cabiria acceptait de se faire conduire chez elle montant dans la petite voiture de l’homme au sac qui avait su captiver l’attention de la fille de par ses récits. Il s’agissait d’une séquence très émouvante mais que je fus contraint de couper. Evidemment, dans certains milieux catholiques on était gêné qu’il y ait dans le film cet hommage à un genre de philanthropie tout à fait anomale, affranchie de toute médiation ecclésiastique. N’est-il d’ailleurs pas ridicule que le maire de Rome, quand Cabiria sortit au cinéma, protestât parce que j’avais placé des prostitués à un endroit – la Passeggiata Archeologica – qu’il s’était tellement prodiguer de rendre digne de la capitale?»